BUKOWSKI, ESE BORRACHO (I-II)

[Norberto Aige Marinelli]

(Versión libre de un texto periodístico de Enrique Syms)

Charles Bukowski no es un tipo que me quite el sueño, pero habilita a replantearme con cierta mayéutica: ¿Cómo fue que dieron con él y no con otros mil poetas hiper-borrachos?¿Cómo carajo tira sus dados la super mente, el Creador, el Absoluto…? Cuando los tira: ¿Lo hace por derecha o por izquierda? El tirador de dados: ¿Se re- caga de risa de nos, pobres mortales o sufre un “poquito”…?
Quien vio el filme “Mariposas en la noche” con Mickey O´Rourke, sabe de que hablo; porque recrea la vida de Buk, éste poeta borracho, hedonista, peleador callejero, bravucón y amante de putitas, animal perdedor entre otros muchos miles de miles de perdedores.
Era -se murió hace unos años-, un mal nacido de mala hora, hijo de un hijo de puta que lo molía a palos, un vago inservible que, observando la maldad del mundo, mientras tomaba cantidades de cerveza y cuando estaba borracho como una cuba, se le endurecían hasta las cicatrices que tenía en el cuerpo fofo, y comenzaba a escribir la miseria con tanta fuerza, con las vísceras abiertas y hediondas, que lo convertiría en un icono de otros miles de miserables escritores y poetas (¿estará bien dicho que no sirven / servimos para nada…)
El decía: “odio a la humanidad…” y el locutor, entrevistador, imberbe, con el ano fruncido para que Buk no le rompiera la cabeza con una botella de Budweiser, sonreía: -A los exitosos (léase genios) no se los desaprueba…-
Algo parecido me ocurrió cuando luego de leer a un autor “de prima nacional”, le alcancé la frase a un academicista (léase “corregidor y criticón”) diciéndole que era algo mío. ¡Ta mal !¡Ta mal ! ¡Tal mal ! –me dijo. -Es de Sábato, le dije…- ¡Ah, veamos….!-releyendo- Pasa que… (y largó la perorata). “A los grandes” no se los discute, ¿viste?
Maradona es otro buen ejemplo (nativo)…Si mal no recuerdo, (me envainaron) que funcionaba (léase: que el dios argentino vivía) con “un cuarto de corazón” (reporte de Punta de Este) y que hoy (por Cuba donde se hacen milagros, parece) viaja, hace deportes, dirigió la selección Argentina de fútbol, llena estadios, fuera y dentro de las fronteras de lo que fueron Las Provincias Unidas del Río de la Plata, y sigue siendo Gardel (léase: un mito vivo) Incluso tiene una Iglesia…¡que lo parió…! No entiendo, yo que se….Hoy está cultivando dólares en Arabia.
Siempre nos mienten, siempre hay alguien tirando dados, por derecha…por izquierda…Amén.

Bukowski, ese borracho (II)


-Bukowski es como el Corto Maltés, las actuaciones de Robert De Niro o el mismo O'Rourke: todo lo que lees es lo mismo, huele al mismo sudor, te deja el sabor amargo de un antiguo chiste contado para distraer a la muerte, -dice el periodista Enrique Symns…Y Symns debe conocer de “vicios”…
-Bukowski te envicia-insiste- porque las palabras tienen su aliento y podes sentir la saliva que escupen, y sus historias de bares y pensiones son las mismas que vos viviste alguna vez…-Y es cierto: ¿Quién no paró o se tiró a alguien en lugares de mala muerte…? ¿Vos nunca anduviste en borracho o drogado por esos mismos bares y en esas mismas pensiones buscando o llevando un puto o una puta del brazo?
Todavía me dan ganas de cortarles la cara a ésos que consideran a Bukowski un escritor menor.

"Es fácil escribir así", "No agrega nada". ¡Mierda! ¡Probá, cornudo, probá! Es casi imposible escribir tal cual, tal cual el mundo se chorrea sobre tu percepción. Sin inventos, sin hipérbaton ni sincretismos, sin grandes espectáculos ni resplandores gramaticales. Nunca los hay en la vida. Esas tremendas cosas sin importancia, y “esas cosas son tu vida”.
Bukowski, escribe para los que habitamos en el sótano oscuro de ese edificio abandonado que es tú tiempo. Para nosotros, que no tenemos ni tiempo ni paciencia de que la historia nos la cuente Joyce, con sus dos millones de boludísimos detalles o como Flaubert, en su “trola y puntillosa” Madame Bovary (Si hasta el nombre es medio de boba)
A nosotros, a los que no nos queda tiempo para apostar en entretenimientos literarios, no queremos que nos distraigan mientras miramos y estudiamos este siglo de aburrimiento conectado, cuando el escarnio y la decadencia se proyectan en las pantallas globales de un plasma; que no nos distraigan con rollos de falsos “sueños de bailarines” y pajerías literarias.
Buk era un genio, un borracho loco, como ese O´Rourke, el luchador, como Nietzsche, que “mata a Dios” (léase: mata al fideísmo), como J.D. Salinger, que ganó el Pulitzer con un primer libro (El Guardián en el centeno) y fue tanto el miedo al éxito –a veces no se está preparado- que se retiró al ostracismo. No se….El mundo está de cabeza, el hombre loco, y yo viajo con él….
¿Necesitaré una doctora del alma? ¿Esas que te arreglan la cabeza chateando un ratito…?

No se, tal vez necesite una buena patada en el culo, despertar, y seguir comiendo mierda transgénica….Al fin de cuentas -dijo Wanda Nara-, más de seis mil millones de “taras” humanas no pueden estar equivocadas….

[Marita Ragozza de Mandrini]

Admiro la literatura de Bukowski, ruda y descarnada. Lo estudié y analicé con mi profesor  de Literatura on line.

Su escritura es llamada " realismo sucio", a veces con lenguaje soez, en intención de describir personajes que sobreviven en la hipocresía de un mundo violento y atroz.

Fue un lector de grandes escritores.Su literatura no es elogiar lo que describe, sino denunciar. Usa un lenguaje sencillo, directo, con un mínimo de recursos, casi sin figuras retóricas.

Su alcoholismo se convirtió en su cruz personal, pero no literaria.

Adjunto un poema de Bukowski donde se advierte su talento-entre tantos -

 

Cisne de primavera

También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne.

¡Gracias Norberto por traerlo!

 

[Ronald Bonilla Carvajal]

Personalmente, pienso que los acólitos de Bukowski están tan borrachos y , si no al menos, tan decadentes como él. No creo que sea difícil decir esas cosas, en mi país miles escriben parecido, bueno, me dirán, son imitaciones; más o menos, es moda...pura moda. Puede haber pinceladas de poesía, porque la poesía aparece hasta en los orines que un perro deja sobre los periódicos del mercado, pero POEMAS no he visto ni uno, salvo el que un amigo escribió en homanaje a Bukowski, creo que este homenaje de uno de sus admiradores, vale más que toda su poesía, y es cierto, recrea un poco el sentido nihilista y decadente de este autor, pero con mayor sensibilidad y arte. No lo agrego aquí este poema porque no tengo la venia del autor, y aún no se ha publicado en ningún medio. Pero quizás le pida su consentimiento para hacerlo. En todo caso, creo en la poesía como un acto que sí tiene sentido, que sí tiene un propósito, y si Bukowski exhibe un propósito sin proponérselo, es contrario al mío...luchar por la evolución de la humanidad hacia niveles de amor y tolerancia capaces de transformar el mundo...Abrazos.