Haibun

[Carlos Oráa]

Hoy te diré quién soy, poeta amigo. Te hablaré de mi paso por la vida.

Cuando mires a un niño harapiento

deambulando en las calles,
me estás mirando a mí.
Nací en la calle. Allí me crié.

Un árbol fue mi Padre –pues me brindó cobijo-;

bajo su sombra
aprendí a ser truhán,

igual que mis congéneres del barrio.
Conozco las trapacerías que ha diseñado el hombre
para domar al mundo…y convertirlo en suyo,
a bajo costo, y con poco esfuerzo.

      Árbol… y calle;
bajo tu sombra añosa
     desfila el mundo.

Por esas calles

aprendí los misterios del amor,

y aprendí la rudeza.
Un callejón cualquiera fue testigo

de aquel, mi primer beso.
Y en una madrugada de un día que no importa,
la navaja en mis manos

dibujó en las camisas de otros pillos
en bermellón y rojo –porque no soy un santo–,
una lección moral y de respeto:
se puede ser un pillo,

y ser un caballero con las damas.

Lo que he aprendido

me lo enseñó la calle: Mala maestra.

   Guardo un secreto:
Poses del Kama Sutra
    y Ananga Ranga.

Un día

mi Padre me guardó entre su tallo y sus raíces,
un libro de poemas.

Eso cambió mi vida.
¡Qué gran regalo, Padre, el que me diste!
Con ese libro

descubrí que la gente
–aunque sean malas y aparenten cosas–,
llevan por dentro la semilla buena;
y hasta en el ser más vil y despreciable,
está guardada el alma de un poeta.
Se los digo,
porque sé que es así.

        He visto toda
la maldad y la angustia
         en un espejo.

Camino entre la gente.
Y sigo siendo un hombre de la calle.
Nací en la calle.

Y un árbol fue mi Padre: Me dio cobijo.

 

      Voy cada día
y hablo con él; le digo:
   ¡Te quiero, Padre!