El padre ha muerto
Y ahora ¿quién
cuidará de sus flores?
¿Quién podrá la savia
de sus manos dar?
¿Quién nos inaugurará
la noche con
la lumbre de su frente?
¿Quién nos dirá que
nada somos
sin el dolor de vivir?
Su espíritu será para todos
el dorado recuerdo de harina
que ante nuestros ojos
espantará la soledad.
Te has ido
gaviota siempre viajera
sin descubrir que la libertad
tiene sabor a viento.
Etiquetas:
Querido Murialdo.
El sentimiento está vivo en ti.
El amor por el padre no muere
jamás, se enaltece con el tiempo.
Hermoso trabajo…
¡Felicitaciones!
Un beso y un cálido abrazo desde mi verde valle.
Cecill Scott.
Hermosa ilustraciòn. Un abrazo y gracias.
RED DE INTELECTUALES, DEDICADOS A LA LITERATURA Y EL ARTE. DESDE VENEZUELA, FUENTE DE INTELECTUALES, ARTISTAS Y POETAS, PARA EL MUNDO
Ando revisando cada texto para corroborar las evaluaciones y observaciones del jurado, antes de colocar los diplomas.
Gracias por estar aquí compartiendo tu interesante obra.
http://organizacionmundialdeescritores.ning.com/
CUADRO DE HONOR
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