Giro.
Este poema
maldito como un tango,
ebrio y solo en el ojo de un pájaro,
estuario de la sombra,
sucio calendario, ¿péndulo del tiempo?
¿hospicio que crece en los tallos?
Trampa sobre un ala, un día, un jardín,
y después de todo
a quien le importa, ¿alguien pregunta?
¿alguien sabe?,
¿Cuál es el miedo, la grieta, el esbozo?
la noche que respira
en sutiles…
ContinuarAgregado por Miguel Lucero el septiembre 20, 2011 a las 5:21pm — 3 comentarios
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Ando revisando cada texto para corroborar las evaluaciones y observaciones del jurado, antes de colocar los diplomas.
Gracias por estar aquí compartiendo tu interesante obra.
http://organizacionmundialdeescritores.ning.com/
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