DESDE EL BOSQUE

[Francisco Molina Infante]

Desde el bosque:

 

La tarde me llama...

 

Y el azul...,

 

Que se pierde

 

-O se escapa-

 

En el ocre,

 

Me dice al oído,

 

Soplando:

 

Vente mañana...;

 

Que voy a decirte

 

-Temblando-:

 

Del que espera,

 

Un soplo de brisa...,

 

-Ahogado-

 

Entre el verde y el blanco.

 

 

Soñando:

 

El caer de sus hojas

 

Y del pesar del sauce lombardo,

 

Que rasguña mi piel cada noche,

 

Sin poder evitarlo.

 

 

Te hablare...:

 

De lo mucho que sufro,

 

Del verde esmeralda

 

Y del gris en lo alto;

 

De esas luces de nieves cuajadas

 

Y del rojo al topacio;

 

-Que sin dar pié con bola-

 

Se me muere ermitaño.

[Elias Antonio Almada]

Bello trabajo