El Soldado:



Caíste a tierra


sin un lamento;


tú, pájaro en guerra


y blasón de tormento



Retazos de Infierno:



El lodo y el fango,


La tierra y el polvo.


El estremecimiento constante


del sísmico suelo que pisamos;


los cadáveres entumecidos


por doquier caídos.



La lluvia incesante;


el frío, la nieve;


el sueño, el hambre, la fiebre,


los hongos pódales,


las botas sudadas,


las manos cansadas,


la gripe, la muerte;


el alma que yace


apática e inerte


y este dedo desquiciado


que jala el gatillo


automáticamente…



Son todos retazos


de un cuadro infernal;


Pedazos de guerras:


batalla frontal.




Profesión: Soldado



La sangre encharca nuestras botas.


El fango cubre nuestros rostros.


El lodo inunda nuestros ojos.


La pólvora invade nuestras narices.


El miedo impregna nuestras gargantas.


La muerte ondea sobre nuestras cabezas


como bandera carmesí,


como caja de Pandora


como espada de Damocles


pende sobre nuestras nucas


la invisible y auténtica muerte.



El silencio es nuestro enemigo jurado;


el estruendo, nuestro mejor aliado,


el silbido de las balas


nos recuerda la fragilidad de la existencia


y los continuos estallidos


nos informan sobre la proximidad de las fieras…



A nuestro alrededor


todo es sangre


y miembros desmembrados pudriéndose sin dueños


y cuerpos mutilados sin aire en sus pulmones


y un mar de cadáveres hediondos a descomposición


y un sueño que se ha tornado en violenta pesadilla.



Defender la Patria:


Frase que tuvo mucho sentido


antes de comenzar esta odisea;


y que nada significa entre disparos y demencias



¿Qué es la Patria?


¿De qué vale una patria sembrada de cadáveres?



Los problemas fronterizos y las querellas entre naciones deberían resolverse en un cuadrilátero pugilístico; enfrentando a los presidentes, ministros,
asambleístas y demás PERROS DE LA
GUERRA; dándose puñetazos los unos a los otros hasta que les
sangren inclusive sus obscuras almas y no fabricando viudas y huérfanos en los
frentes de batalla.



Matar o Morir:



Las balas destrozan cuerpos y las ánimas comen almas


La sangre se mezcla con la aurora


Silbidos y explosiones aturden los oídos


No queda otro remedio que salvar nuestras vidas


matando al enemigo


matando al enemigo


matando



Matar o morir:


Esa es la consigna


el único lema que nos queda,


la única ley a qué atenerse.


La sangre se confunde con la aurora;


la sangre se derrama sobre ocasos


que cierran sus turbios ojos


ante el clamor de la muerte



La muerte,


tan cercana y seductora


tan sublime y abrumadora


tan letal y desconcertante


siempre al lado,


en la sombra de nuestra sombra.



No podemos pensar en la humanidad del enemigo:


Hay que odiarles


profusamente


profundamente


aunque nada nos hayan hecho:


Hay que odiarles con tesón


de otro modo


no podríamos matarles


y moriríamos a merced de sus rifles


a merced de sus tanques,


sus cañones, sus aviones, sus navíos…



No son hombres, son salvajes;


No son más que nuestros reflejos,


reflejos de nuestro propio salvajismo contra ellos:


espejos sangrantes, espejos heridos,


espejos fracturados, espejos desmembrados,


espejos mutilados, espejos descabezados,


solo espejos;


nada más que nuestras propias imágenes verificadas,


si en lugar de destruir nos volviéramos piadosos.



¿Es esta guerra necesaria?


Ya no importa,


Es tarde para la política


Es tarde para la paz…



Matar es lo único que puede salvarnos la vida ahora.


Matar es lo único que puede devolvernos


a nuestras esposas


a nuestros hijos


a nuestros hogares.



Matar… para no morir


Matar sin piedad


Matar sin misericordia


Matar sin remordimientos



¡MATAR…O MORIR!



La Enésima Colina:



Entre cortinas de fuego


-llamaradas gruesas como muros de concreto-


y enjambres punzantes de esquirlas voladoras,


y fragmentos fratricidas y balas despiadadas;


nos aprestamos a tomar la próxima colina.



Corremos y jadeamos y jadeamos corriendo;


caemos y reptamos


muchas veces serpenteamos o gateamos


respirando con suma dificultad;


buscando acaparar el escaso oxígeno


para nuestros pulmones acartonados


entre gases y humaredas y más gases y más humo…



Cada aliento es costoso y más valioso que el oro;


cada hálito de vida es sagrado en nosotros


y es superfluo en los odiados adversarios…



-¡Levántate y dispara y corre y sigue disparando!-



-¡Muévanse reclutas; si no quieren que los vuelvan coladera!-



Entre gritos y estallidos y murallas incendiadas


atravesamos raudos el aire calcinado


cual saetas embriagadas de coraje


y corremos a aplastar la enésima colina.



¡Hasta cuándo…!



Cavemos las trincheras:



Cavemos las trincheras,


hondas como fosas,


húmedas como tumbas,


terribles como pesadillas.



Aceitemos los fusiles


limpiemos sus ánimas


quitémosle el óxido


que todo lo corroe.



Nuestras vidas dependen de ello


Un arma encasquillada


es un pasaje seguro


de sola ida


a un féretro sin nombre…



La mitad de toda guerra es mantenimiento


la otra mitad es asesinato y muerte,


muerte, muerte, muerte y más muerte:


Muerte de los enemigos, muerte de los amigos,


muerte de la serenidad, muerte de la cordura,


muerte de los sentimientos, muerte de las emociones


muerte de las ilusiones, muerte de las esperanzas


muerte de la mismísima fe…



¿Qué queda después de una batalla?:



Fracturas, quemaduras, cortadas y cicatrices


hondas como el pánico que se instala en las entrañas


Y cadáveres y sueños rotos


Cadáveres flotando entre las olas


y peces y gaviotas comiendo sus residuos;


cadáveres alfombrando sembradíos


como festín para cuervos y zamuros


y familias desmembradas


y viudas fabricadas


y huérfanos construidos en serie


en ambos bandos…a distancia




Ataques Nocturnos:



El enemigo aprovecha la noche para asediarnos.


No es una fiesta


ni esos son fuegos artificiales;


es una masacre:


los soldados caen ante las ametralladoras


al lanzarse sobre ellas como moscas sobre la miel;


el NAPALM lo incendia todo a su paso;


las bengalas que atraviesan la oscuridad nocturna


hiriéndola como saetas sin destino ni acomodo;


son balas depredadoras buscando a su presa,


alcanzando a su víctima


para morir en ella


como mueren las abejas al clavar sus aguijones.



Aquí,


no hay sitio para súplicas


no hay lugar para piedades


no hay tiempo para simpatías


no hay afectos, ni querencias, ni aprecios


y el amor es sólo un cuento de hadas


tan lejano y tardío como las flores en invierno.


Aquí


hasta Dante habría temblado de terror


este es el edén ideal de Jack el destripador


este es el sueño fiel de Freddy Krueger


este es el mismísimo averno abriéndonos sus puertas


minuto tras minuto,


con cada esquirla


con cada mortero


con cada explosión


con cada sensación


de desasosiego…



El enemigo aprovecha la noche para atacarnos:


Dormir es otra forma de morir…



Bestias Asesinas:



Ya no importa quien tiene la razón;


quién obra por justicia,


quién obra por codicia…


La guerra nos iguala


al igual que la muerte;


su hermanastra.



Despiadados somos todos


empuñando los fusiles.


Desalmados somos todos


apuntando las metrallas;


los morteros no preguntan


si eres vil o eres honesto


y las balas no disciernen


al infante del adulto.



Y la guerra nos iguala


como a bestias asesinas…


¡como a bestias asesinas!




Naturaleza Indiferente:



¡Qué extraño!


La serena calma;


junto al rumor alegre de arroyuelos,


al trinar melodioso de las aves,


al cantar celoso de los cuadrúpedos


y más calma


contrastan totalmente


con el fragor de nuestras constantes batallas.



La Naturaleza indiferente


a los desmanes fratricidas del Homo Sapiens


sigue su curso evolutivo


en un desplante invicto y silencioso…



¡Cuánta paz Dios mío!


¿Cuánto durará?



PIM PUM PAM



¡Fueeeego!



¡Y aquí vamos otra vez!


Recomienza la carnicería



A La Carga:



Atrapado en una fosa dejada por la explosión de una bomba


rodeado de cadáveres ya putrefactos


sumergido en mi sangre, sudor y lágrimas


lágrimas resentidas, de desesperación


y odio y rencor y resentimientos…


pero


¿no sienten ellos lo mismo contra mi persona?


¿no es mi adversario tan humano como yo?


Tal vez incluso tenga una esposa


e hijos


una familia que ruega a Dios porque regrese con vida


como lo hace mi propia familia más allá de este infierno…



¡Noooo!


No debo pensar así, ¡me costaría la vida!


El adversario es mi enemigo


es un ser vil y asqueroso,


un salvaje


un desalmado


¿cómo lo mato si no me convenzo de ello?



¿Y cómo me mantengo vivo si no mato a quienes me agreden?



¡A LA CAAAAARGAAAAA!



Mala Película:



Alucinante


como una escena surrealista en una película de terror;


así es nuestro día a día;


en suspenso, constantemente en suspenso:


¿Quién será el próximo en morder el polvo?


¿Seré acaso yo?



De ser así;


¿no debería estar ahora en un burdel?


Rodeado de espléndidas modelos formosas,


bañado en güisqui y champaña y cerveza,


consentido y aclamado y feliz…



Hace siglos que no veo a mi familia;


ya no puedo recordar las facciones de sus rostros;


sus sonrisas y emotivas sensaciones,


por mucho que lo intento


no consigo visualizar sus caras, sus semblantes,


ni siquiera sus siluetas,


sus borrosas, sus etéreas siluetas.


Lo único que pasa ante mis ojos cuando cierro mis párpados


es esta mala película;


esta película borrascosa y tremebunda


en que somos nosotros las siluetas y los blancos de las balas;


las esquirlas y las bombas y las armas enemigas…


es todo lo que veo


¡en el sueño y en la vigilia!



Biblia Empapada:



Se me mojó La Biblia,


se me secó el corazón;


se me olvidaron las oraciones,


se me cayeron las ilusiones.



Ya no me queda sino el vacío,


ya no me otorgan sino balazos,


ya mis amigos están en fosas


sin una lápida, sin una cruz.



Ya no sabemos lo que es la luz,


todo es tinieblas hasta de día…


todo es horrendo como un infierno


como un infierno de malabares.



Y el desespero todo cancela


todo lo borra; hasta el recuerdo


de aquellos días en que inocentes


jugábamos juntos a los soldados;


y unos fingían que se morían


y otros fingían que los mataban


entre las risas y la alharaca


de aquella fiesta hecha canción.



Ya no recuerdo mi tierna infancia;


tal vez infancia…jamás la tuve.


Es que esta guerra se me ha hecho eterna


en este tiempo que; aletargado,


se hace tan largo sin fenecer.



Fenezco yo, de a poco a poco.


Perezco yo, cada minuto,


y a cada instante un hombre muere


bajo la lluvia de artillería…



¡Dios mío! ¿Por qué nos abandonas?


¿Es que acaso…existes?


¿Dónde estás que no te veo?



¡Devuélvanme mi mal parida FE!




Odio Fructífero:



Tengo hambre, tengo sed, tengo sueño, tengo frío,


Tengo miedo, tengo ansias, pesadillas, tengo hastío.


Y no para de llover en estos días;


otros días el sudor nos azotaba sin piedad;


otros días sólo el polvo nos bañaba en cantidad.



Siento odio y rencor, resentimiento…


Tanto tanto que matar no satisface:


Quiero más; más sadismo, más tortura,


quiero verlos suplicando inútilmente


mientras corto poco a poco sus falanges,


mientras clavo mi puñal en sus entrañas,


mientras hundo mis pulgares en las cuencas de sus ojos.



Quiero oírles gritar con desespero;


quiero verles llorar con frenesí,


y quiero hervirlos; tal vez, a fuego lento


y destruirlos tantas veces como pueda


destrozando sus órganos por dentro.



Tengo pánico y terror; tengo ansias y apatía


tengo ganas de cortarles las orejas


como a toros…como a toros en corrida


para luego desmembrarlos mientras chillan.



Quiero…


Quiero muerte y venganza,


y más venganza todavía…



Puro Instinto:



El suelo se estremece junto a mi alma


con cada estallido certero,


con cada atronadora explosión;


cada vez más cerca,


cada vez más real


y alucinante.



Corremos de un lado a otro


buscando guarecernos;


caemos una y otra vez


comiendo tierra;


nos alzamos nuevamente


y volvemos a correr


de espaldas y en retroceso


mientras disparamos al frente.



¿Dónde están las malditas trincheras


que cavamos anteanoche?


En la confusión


no me percato de los compañeros caídos


no me doy cuenta que hay heridos a ambos lados de mi cuerpo


no estoy en mi cuerpo;


alienado totalmente como máquina sin freno


corro y disparo,


disparo y corro


sin consciencia


sin razonamiento alguno…



Ya no escucho


Ya no veo


Ya no siento


Ya no pienso…



Me he transformado en un reptil


en una fiera asesina


en una máquina mortal


en instinto puro…



¡Si!


Eso es lo que soy ahora:


¡PURO INSTINTO!


nada más!



Ni Buenos Ni Malos:



Nos reímos del enemigo en las pausas


y temblamos ante él en la lucha.


Es así como sobrellevamos esta guerra:


poniendo sobrenombres y haciendo sorna del contrario


para alimentar así el odio que nos impele a creer en la falacia


de que el contrario –y no yo- es el malo de la película.



Los descalificamos, denigramos, deshumanizamos;


para regar así el rencor que germina en nuestras almas


y para acrecentar el resentimiento que nos permite matar


sin escrúpulos, sin remordimientos, sin pensar siquiera;


y para; así,


mantenernos con vida


un día más


una hora más


un segundo más…



Pero en las guerras no hay buenos ni malos


hay intereses creados


hay tajadas de poder


hay porciones de territorio


hay geopolítica e imperialismo


-¡Codicia en ambos bandos!-



Pero no hay malos


y tampoco hay buenos


sólo hay soldados en las guerras


tratando de mantenerse con vida


a fuerza de matar a sus adversarios


en el frente de batalla…



Los Civiles:



Los civiles tienen miedo de nosotros;


ya no saben si nos trajo algún dios o algún demonio;


no confían, sólo tiemblan,


sólo lloran y suplican de rodillas.



Y es que la muerte está trajeada


con el verde de campaña;


con el verde esperanzado de las siembras y las selvas y los bosques.


¿Habrá paradoja más cruel?


¡Que la muerte se vista con los colores de la vida, es el colmo!



Los civiles tienen miedo de nosotros;


Y se esconden al vernos a lo lejos…


Unos tiemblan, otros gritan,


otros lloran y suplican


y suplican por sus vidas…



¡Por sus vidas de hojalata!



Los civiles aterrados tienen miedo de nosotros.



El Desertor:



Anuncio mi retirada


de esta conflagración…


ya estoy harto y cansado


cansado de matar


cansado de morir poco a poco


tan cansado que prefiero que me fusilen


de una buena vez.



Reniego de este rifle,


de este poncho y de los cascos;


rechazo las bayonetas


la cantimplora y las granadas.



Prefiero que me fusilen


de una buena vez


a seguir en este insufrible averno;


a continuar en este mundo bizarro,


surrealista y al revés.



Me confieso desertor


y objetor de consciencia;


y con los brazos caídos


me declaro en huelga de armas


y me entrego así al amor


-al amor a mi enemigo-



¡NO MÁS MASACRES!



-¡Preparen…Apunten…!-



Adiós mundo cruel


ya más nunca pelearé…



-¡FUEGO!-



La Desesperación:



La desesperación es cruel,


la desesperación es vil,


la desesperación es brutal,


la desesperación es fatal.



No somos mas que fieras acorraladas


en los campos de batalla…



Y el temor nos vence


y el temor campea


y el temor se ríe


y el temor guerrea…



Un bebé que aún gatea,


una mujer indefensa,


una anciana ya vencida


por la vida


todos ellos son enemigos


ante el fragor de la batalla.



Hasta el llanto inocente de un niño


se disfraza de amenaza…


¿Quién osa preguntar cuál es la fiera más despiadada del planeta?


¡Es el HOMO SAPIENS SAPIENS!


El hombre


que ha extraviado su humanidad


junto a su piedad.



Espectros:



La personalidad se deforma


ante tanta aberración dantesca.


El yo se desintegra.


Los fantasmas al fin asaltan mis sueños;


persiguiéndome y exigiéndome cuentas.



¿A cuántos habré matado ya?



Cuerpos desmembrados cubriendo el suelo


“yoes” desmembrados colmando la mente.



Los espectros de soldados adversarios


me gritan entre sueños ¡ASESINO!


Me acusan de fabricar ataúdes y féretros


y huérfanos y viudas y llantos infinitos.



¡Asesino, asesino, asesino!


se repite como un eco la sentencia


que destroza todo signo de cordura…



Pero ¿qué otra cosa podía hacer?


¡Si la ley es matar o morir!


Matar y morir


Porque morimos otro poco


cae vez que cae un adversario


bajo el fuego insensible


de los rifles que empuñamos.



He muerto ya tantas veces


como enemigos he logrado abatir


He muerto ya tantas, tantas, tantas veces


que me provoca reír


reír para no llorar.


reír hasta la asfixia


reír hasta el deceso.



Otro Adiós:



Fue cosa de un instante;


no me dio tiempo de detenerle;


no me permitió salvar su vida;


¿dónde estará ahora su alma?


¿Tendremos…alma?



Fue cosa de un segundo;


No pude reaccionar a tiempo,


quedé petrificado ante el evento;


la llevó a su boca como si fuera un bizcocho…



y haló el gatillo


volándose los sesos.



Aún sin entender lo que allí acontecía;


me levanté como en cámara lenta,


moviendo un solo músculo a la vez;


primero un dedo, luego el otro,


como si cada una de mis células fibrosas


le pidiera permiso a todas las demás antes de contraerse;


así de lento…



Y luego grité


con un ¡NO! Tan largo como la eternidad;


como la vida y la muerte y la vida


detrás de las sombras de la muerte…



No pude detenerlo a tiempo…


¡no pude!



Soldado Desechable:



El soldado es desechable


Lo importante es mantener la posición


No ceder ni una micra de territorio


Vale más un nanómetro de tierra quemada


que la vida de un batallón de hombres:



He aquí la lógica de la guerra…



Los Perros de la Guerra:



Así hablan los perros de la guerra:



-Hay que defender el honor


Hay que defender la Patria.


Hay que defender la ideología


Hay que imponer un nuevo orden mundial


Hay que imponer al hombre nuevo…-



Terminado el conflicto


los perros de la guerra


recogen el Poder


el resto de la población


recoge sus cadáveres…



Tregua:



Marchamos a casa;


y hasta los gatos y los perros huyen


delante de nosotros.



Los civiles inmutables; nos observan con la ira propia


de la fiera asesina cuando asecha a su presa.



Dicen que la guerra acabó…¡por ahora!


Dicen que nuestros gobiernos


han decidido firmar una tregua


para intercambiar prisioneros


como si fueran barajitas.



-¡Lo tengo, no lo tengo, lo tengo, no lo tengo!-



-¡Te cambio a un capitán por diez soldados y un sargento!



¡Qué horror!


Somos solo números


en los bancos de datos de insensibles computadoras;


somos solo títeres;


piezas de un damero


explosivo y nauseabundo;


somos juguetes bélicos


en manos del poder constituido



Ahora nos darán una medalla a cada uno


para callarnos la boca,


para alegrarnos el espíritu…


Como si una piche medalla pudiera borrar


las pesadillas que nos aguardan; impacientes, en las noches


para el resto de nuestras vidas.



La Guerra que se gana:



Quise escribir un poema épico,


pero un poema épico sin héroes ni villanos.


Sin vencedores;


donde todos fueran vencidos,


vencidos por el odio y el rencor,


vencidos por el hambre y por la sed,


vencidos por el cansancio y la fatiga,


y por la desesperación y la apatía.



Vencidos por el pánico paranoico ante la amenaza fantasmal


Vencidos por los espectros de sus propias pesadillas.


Vencidos por la intemperie y el fragor de la batalla.



Quise escribir un poema épico


donde todos fueran mártires


y el único victorioso fuera


ese monstruo impasible e imperturbable que llamamos guerra…



La tragedia de la guerra sigue acosando como plaga invencible


a la humanidad toda


y continúa mostrándonos la peor de sus semblanzas


ante los ojos atónitos de los siglos y su historia…



¿Hasta cuándo escribiremos con sangre los capítulos de nuestra historia?



Ya basta de himnos y banderas agujereadas;


ya basta de héroes y de víctimas


de falsas epopeyas y propagandas embusteras,


y de fanatismos, xenofobias, segregaciones y demás atrocidades.



Entiéndase al fin y entiéndase bien:


La única guerra que en verdad se gana


es la guerra que JAMÁS se combate…



He Dicho



La Guerra Epílogo:



La guerra trae consigo hambre


La guerra trae consigo plagas


La guerra incrementa la miseria del hombre



Las rencillas se multiplican


Los odios se encarnecen


Los xenófobos se multiplican


como termitas que todo lo devoran.



Y las enfermedades


todas las enfermedades…



El trauma del soldado pasa de padres a hijos y de hijos a nietos


La desconfianza se arraiga en las familias como cáncer social


que perdura por centurias y milenios…



¿En verdad queremos más guerras?


Ya es hora de bajar a los héroes de sus pedestales


y a los mártires de sus cadalsos.



¡DILE NO A LA GUERRA!



Autor: Felipe Antonio Santorelli


Alias: tonisan


Caracas (Venezuela)

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Tema 4. Teoría del Significado EL DESARROLLO DE LOS CONCEPTOS CIENTÍFICOS EN LA INFANCIA

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