LLUEVEN FLORES…

[Francisco Molina Infante]

Cuando me pongo a pensar:

llueven flores sobre ortigas

y la lluvia siempre aparece:

sobre el mar sin muchas prisas.

Con cada volcán –que fenece-

con sus gotas disipa:

le hace formar mil sombras;

-y, tantas se van a las orillas–,

como ella –solícita- las produce.

¡Mantel de picos! que hierves;

me has robado la quietud;

profundiza tu salvaje viento

para librarme con prontitud

de este profundo movimiento,

que ahora tanto me fastidia.

En lo alto de tu mástil,

-de este mástil, que es el más largo-:

se produce el gran vaivén,

y yo, clavo mis pensamientos:

aquellos, que más quiero retener.

Solo voy a ver tú horizonte

y ese fondo, que es papel,

que en línea se pierde

-cuando vas a la deriva-

y, con el quejido que tienes:

 meciéndote, al devenir de las olas.

[Ana María Mejuto Rogado]

[Elias Antonio Almada]