Las paredes son las que podrían hablar si tuvieran voz, si no estuvieran obligadas a callar tanta historia, tantos recuerdos; el patio que está en el centro es como mi alma que aún respira entre los helechos y las trinitarias; una pequeña selva verde es lo único que deja entrar de vida en esta fantasmal morada en que me convirtieron los siglos, el abandono y el olvido.
 
Desde arriba los rayos del sol se filtran entre las rejas, cuando llega el primer amanecer, y el silencio es el dueño absoluto, a no ser por el trino de algún pajarillo que se mezcla entre las ramas, y desaparece rápidamente huyendo de este vacío que anidan en las milenarias estructuras que me sostienen.

 

Tan antigua como soy sobrevivo entre callecitas de adoquines y estrechas, que el calor del mediodía derrite a cuarenta grados, por donde hace siglos transitaban las damas mantuanas que iban a la misa a la Iglesia situada muy cerca; si mis paredes hablaran cuanto podrían contar, de un ayer borrado entre las brumas, de este pedacito de barrio colonial, único sobreviviente de la historia de guerras independentistas, de los horrores de la esclavitud; tanto vieron pasar mis muros desgastados por esta callecita angosta; testimonio fiel me enorgullezco de ser, de ese grito de libertad que alguna vez, algún mediodía caluroso como el de hoy, quebró el aire de esta ciudad donde persisten los años en mantenerme de pie.

 

A través de la pequeña puerta se puede ver pasar la gente yendo a sus distintos destinos, mis rejas nostálgicas observan a los que pasan, a los que no volverán por mi esquina. Seguiré siendo por ahora testigo mudo del pasado, del hoy, del futuro que me reste hasta que la mano del hombre decida destruirme en aras del progreso. Porque a pocos importa un caserón que lo consumen las telarañas y el recuerdo de una época que se fue.
 

A la tarde las campanadas de la iglesia repican con su sonido también desgastado por el tiempo, llamando a la misa y anunciando otro día que está por irse. Antes de caer la noche se cerrará nuevamente mi puerta, las sombras de la noche van ocultando de a poco todo vestigio de luz. Sobre los muros se dibujan las sombras de las plantas formando figuras fantasmagóricas, solo me llena el silencio…solo me cubre la soledad…

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Comentario de Maria Jose Acuña Belaustegui el julio 19, 2012 a las 7:54pm

Gracias Sergio, no es cuento, es un relato inspirado en esas antiguas coloniales como las de la foto que pertenecen a mi barrio en la ciudad de Cumaná, Venezuela, que han sido testigos de mucha historia. A mi parecer también es estas casas respiran mucha nostalgia y melancolía de un tiempo que se fue. Un abrazo

Comentario de Sergio Martín Jacobo Martínez el julio 19, 2012 a las 12:50pm

No sé si llamarle cuento. Lo percibí como un espejismo de vida acunado en la soledad. Sea como sea esta hemoso  cuántas casas como ésta han dejado que sus paredes lloren sin ser escuchadas.

 

 

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