VINO VIEJO...

[Francisco Molina Infante]

Ahora soy,

Como el vino viejo

Dentro de su barrica,

Quien lo hará matar,

Sin sentir,

Ni poner remedio.

Por eso voy:

A guardar las cosas,

Que tú me digas,

Sin ningunos sortilegios:

Las tendré siempre en secreto;

Ya que es, tanto el veneno,

Que llevo dentro,

Que ni puedo contenerlo.

Nunca me harán padecer,

Porque yo siempre bebo

Y con ello, ganar del tiempo

Hasta llegar a hacerme viejo.

El tiempo es en mí,

Algo más, que mi sustento:

La razón de mi existir.

Desde que fui mosto seco,

Sólo necesito en las barricas:

Estar o trasegar,

Las bacterias de lo incierto,

Estando siempre muy quieto,

Para poder reposar

Y hacer buenos fermentos.

Hace ya siglos, que fue,

Que vino una bruja a beber

Y yo le día un vaso largo,

Por si tría mucha sed.

A la luz de mis pensamientos,

Si se quedó, no lo sé;

Porque sus esencias,

Sí que dejó;

Para mi sabiduría

Y mejor experiencia.

[Jaime Ignacio Jaramillo Corrales]

[Elias Antonio Almada]