Los zapatos marrones

en el pavimento

inician el pleito

de las tardes de enero.

Esos zapatos que la escoba

roza apenas

en la cocina estéril

donde yace el ojal que te mira,

 señora,

desenvolviendo el hilo

de un suspiro que se acaba

cuando el hombre

golpea la puerta de la casa

y tus hombros se hunden

y te acobarda

la marea de palabras.

De "Salobre"

 …

¿Sabes?

Tu corazón y el mío  tienen este secreto

que desparrama sentires en la piel.

¿Sabes?

Alguna vez – prisionera del amor –

sentí como tú el temor,

y al vacío…