Indígena

[Cesar Curiel]

Es el dolor vestido de manta
con huipil y huarache de cuero
con lágrimas ya secas
por años de miseria y doblego.

Es la ignorancia y el castigo
de pertenecer a un solo pueblo
estirpe de una tierra que fuese
el inicio longevo de un país entero.

Es la inocencia con chal y sombrero
la que todos ignoran en un mundo moderno;
explotan al Mixteco, al Tarahumara y al Huasteco
raíces de mi México que tanto yo quiero.

La sequía de los ojos que lloran sin consuelo
la marca de una raza que vive con esmero
pero sin saber la palabra respeto,
cultura perdida de mis ancestros.

Dolor me causa ver la niña y su llanto
pidiendo por las calles dinero,
rogando al burgués piedad por poder vivir
en su propio suelo.

Dolor es ver la vida como se va
entre sus callosos dedos,
arando la tierra, cultivando el suelo,
piscando lo que nunca será de ellos.

Almas que se marginan cual si fuesen
aves del malagüero, torcidas miradas sufren
entre los ciudadanos en el mundo entero,
los altos funcionarios y hasta del clero.

Con migajas quieren saciar sus famélicos sueños
y posar en diarios y revistas para solo pararse el cuello,
falsa y sucia es esta gente que domina los pueblos
pues quieren tapar siempre… el sol con un solo dedo.

Al pueblo Huichol, mi amor de lleno.

[Cesar Curiel]

Gracias estimada poeta por el comentario, agradezco mucho el que dejes tu huella en mi espacio. Recibe mis saludos por favor.