PROCRASTINACIÓN

[Rodrigo Alvargonzález Picón]

PROCRASTINACIÓN



De silentes raudales

duelen las córneas,

afiladas esquirlas de la memoria

oradan el sueño de las sienes

y lato en la propia condena

por los años que me restan.


Indiferente es el acto;

también la intención.

Al dolor de la carne

o a la amoralgia

movimiento o permanencia,

premura o calma,

silencio o grito

son indistinguibles,

innecesarios, neutros.


Ni siquiera la alternativa

de vivir o morir

o rasgar el papel y la vista

con palabras de lamento

y añoranza o esperanza

de color ninguno

y egoísmo certero

cuando se infla

en el parto de la ausencia.


Depredador castrado

por el motivo del pasado,

anclado a los hechos irreversibles,

a lo que ha sido y es,

cicatrizando constante

ante la impotencia del entorno.


La única profesión

es la del olvido.

El tiempo marino

que esteriliza cualquier herida

a pesar del deseo propio.

La única profesión

de categorías carente:

prostitución del libre albedrío

y ciénaga magnetizada

para todos los rumores,

insultos o dimes y diretes.


Hallarse ser vivo

es deducción osada;

pues ni piedra de cantera.

Despojado de la sutileza

de los labios sexuados,

huérfano de hormonas

y viudo de genética;

tal que ni los neurocirujanos

ni los esteleros

ni los curanderos

ni los quiroprácticos

ni los magos mentalistas

ni la soma ni la psique…

Nadie;

nada.


Si no desaparezco antes

en el hipo de los púlsares,

mañana mismo

o dentro de equis años.

Ya no soy reproducción,

tampoco brío,

tampoco alma;

y hierba mala

ni de abono pagan.


Y el agua no piensa

o siente las dimensiones.

¿Para qué laborar,

elaborar,

colaborar?

Marea tras marea

me torno inmaterial.


Baten contra el vientre ciego

de mi ermitaño futuro,

dejando para mañana

que mi amor,

sin músculos o huesos,

sin aduanas o impuestos,

sin marketing o proyecciones,

sin razón ni corazón,

ya independiente de todo

y purificado de mí,

te llegue.