RECUERDOS DE ENTONCES

 

Recuerdo los juegos y rondas de mi infancia,

el parque con aroma a glicinas, jazmines y rosas,

y a tierra húmeda del amanecer en el campo.

 

Recuerdo los juegos y rondas de mi infancia,

de aquellas calurosas tardes del estío

cuando a la sombra de la glorieta

y custodiados por la planta de estrellas federales

jugábamos a la escoba de 15 o al chinchón

con el abuelo, mi hermana y nuestra amiga.

 

Aquella amiga de la que recuerdo

perfectamente su rostro, pero no su nombre,

y de aquel abuelo gallego,

el del “ coño, coño” final,

cuando la cruel enfermedad le quitó el habla.

 

Sí, recuerdo a aquel abuelo,

mi abuelo Antonio

al que mi hermana llamaba tramposo,

porque contaba las cartas

y cantaba la que iba a salir.

 

Recuerdo los juegos y rondas de mi infancia,

aquellos del atardecer

con la luna asomando tras los árboles

en el cielo azul estrellado.

 

Cuando bañaditas, acicaladas  y perfumadas,

en la vereda, aquella de los árboles curativos,

cuyas hojas calmaban la tos y los catarros,

germinados con semillas traídas de allende Galicia;

y las calles de tierra

que a pesar de todo no ensuciaban los zapatos,

jugábamos a cazar bichitos de luz.

¡Qué insensatas! No nos dábamos cuenta

que los llevábamos a una muerte segura.

¡Qué orgullo era entonces el que lograba cazar más!

 

Sí, porque esa era la hora del encuentro,

era la hora del juego en  la esquina,

no había peligro de autos enloquecidos

por llegar . . .  ¿A dónde?

¿Al final de la vida?

¿A la muerte segura? 

 

Era la hora del encuentro

con todos los pibes y pibas de las 4 manzanas:

las chicas de la casa con pileta de natación,

la única del barrio,

y los chicos de la esquina,

¡Ah!, y los hijos del maestro

que venían de más lejos,

pero eran infaltables.

 

Eran pocas casas por cuadra

y todos éramos amigos,

el pibe de la casa quinta con árboles frutales

y el tanque australiano

donde nos zambullíamos en  días calurosos;

Quique, un amor infantil que no fue.

Y Mirta, creo que se llamaba,

mi amiga con rostro y sin nombre . . .

 

Era la hora de “ Las esquinitas ”, “ La mancha ”,

“ Las estatuas ” y “ Las escondidas ”.

Era la hora de la amistad y la alegría compartida.

Era la hora de la pureza y la simplicidad infantil.

 

También recuerdo las tardes lluviosas

de chocolate y tortas fritas o buñuelos

y los dulces despertares del abuelo,

con sabor a mate de leche

y torrijas con miel o azúcar negra.

Las sopas de unto y nabizas,

tan gallega ella y ese plato especial,

pero que resultó rico al fin,

de aquel día en que el abuelo

usó azúcar en lugar de sal

y el pastel de zapallitos,

se convirtió en  un raro budín

azucarado y acaramelado.

 

También recuerdo los juegos de la ciudad.

El patio  de la casa de mi amiga Mabel,

la “ chica de al lado ”,

convertido en tres casas,

una para mi hermana, una para ella

y otra para mí;

y entonces eran las visitas a las vecinas,

o la salida de compras con las muñecas,

las tardes de lectura cuando llovía,

los paseos de los domingos

o las vacaciones con ellos,  “ Los de al lado ”,

y con Eñe, David y sus hijos,

Leandro y Andrea;

o Antonio, Rosa y los mellizos,

Jorge y Alfredo,  ahijados de mamá y papá.

 

Porque recuerdo las tardes de muñecas y lecturas,

los baños en la pileta o en el tanque australiano,

los paseos a caballo o en bicicleta,

los juegos en “ La casa fantasma ” ,

en aquella gran mansión abandonada

que estaba enfrente de la casa del abuelo,

¡Qué miedo nos daba !,

pero había que armarse de coraje y entrar.

 

Sí . . . 

Porque guardo todos esos dulces recuerdos de mi infancia,

los ojos hoy ya turbios  de mi vejez,

se llenan de chispitas brillantes y multicolores,

dejan escapar alguna lágrima furtiva

y permiten asomar una sonrisa de ternura en mi boca.     

 

                                     ANA MARÍA HERNÁEZ 

 

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ESCRITORA RECONOCIDA
Comentario de Vilma Lilia Osella el abril 1, 2011 a las 4:14pm
En versos tu historia de la infancia, tus amores, tus dolores. gracias. V.L.

ESCRITOR DISTINGUIDO
Comentario de Ronald Bonilla Carvajal el marzo 31, 2011 a las 8:28pm
Hermosos recuerdos en un coloquio que da gusto.

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