Andan buscando tu biografía,

andan buscando tu muerte,

ya lo sé,

andan buscando tus amores…

Pero si lo tienen todo

en la intangible noche de tus máscaras,

en la mañana precisa de tu espejo.

Y yo si alguna vez

dije…

Eres el mismo abuelo negro,

el mismo abuelo blanco,

salta tu ritmo yambó,

yambambé, Sensemayá.

Aquí estoy repiqueteando, isleño,

a ver si pasan el sarcófago doliente

de esta raza y usufructúan

la noche de tus tuétanos luctuosos.

Ya nadie sabe inglé como los mismos sires,

vas con Alejo, Ecué, naringo, naringué,

con Aimé Césaire, con Leópold Sédar,

con Palés Matos, con el amigo.



Ven a este lado de la patria,

aquí…