Cuando pasas

                  hay ruidos sordos, muertos.

Tus manos se abren

                 y se cierran como un gemido,

como baño de luna

                 que toca el alma.

Eres la mujer que pasa,

                 una hoja que tiembla

y dejas en los árboles

                 un fuego de…

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                                                                         A tu espalda

 

A tu espalda llego con mis dedos

te dibuja mi mano, cierra heridas…

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VIII



Demasiado desconocida

es para el hombre la caridad.

¿Qué Universo deleita las esperanzas

el haberlo seguido, cual viento corre

tras el amante desgraciado de pasiones?

Y tú, mujer,

que te debates entre los cielos y la tierra,

tu espíritu es como el agua,

libre, sin ataduras.

Y como ella, se arremansa,

se desliza… Continuar

(Versión libre de un texto periodístico de Enrique Syms)



Charles Bukowski no es un tipo que me quite el sueño, pero habilita a replantearme con cierta mayéutica: ¿Cómo fue que dieron con él y no con otros mil poetas hiper-borrachos?¿Cómo carajo tira sus dados la super mente, el Creador, el Absoluto…? Cuando los tira: ¿Lo hace por derecha o por izquierda? El tirador de dados: ¿Se re- caga de risa de nos, pobres mortales o sufre un “poquito”…?

Quien vio el…

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