A MEDIANOCHE, EL DOLOR

[Ronald Bonilla Carvajal]

A medianoche,

el quejumbroso llanto de una vaca,

como el de un lobo herido cuando intenta aullar

y lo hosco del grito se atraganta prolongado

y rompe el más profundo silencio

donde hasta el viento calla.

Este es el dolor del mundo

en la apacible comarca de mi sangre.

 

La estirpe de quienes son condenados

por siempre al sacrificio,

los que hacen filas interminables

al borde de la muerte

sin el mendrugo del cielo entre sus carnes.

 

Este es el dolor del camino

mientras otros duermen apacibles en camas

tan suaves como los algodones del propietario.

 

Esta es la heredad del miedo, la miseria,

donde ya no alcanza el pan ni el bocado frugal

del olvidado.

 

Es solo un grito en la noche:

huele a desamparo,

al mugido interminable de la niebla que avanza

y olvida…siempre olvida…

 

 

Nos olvida.

De un nuevo libro en construcción

derechos de autor en proceso de resguardarse.

 

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