Cuadragésimo tercer movimiento, fondo instrumental para el misterio. A Edgar Allan Poe

[Ronald Bonilla Carvajal]

 

Si las paredes del presidio

se van cerrando en torno al cuerpo en penumbras,

si las calles empedradas de una ciudad

con sus faroles

sirven para atisbar al lento anciano

que viaja hacia su mórbida muerte,

si el reloj de cadena lanza su rayo de luz

y se vuelca el sombrero de la espera en la perchera,  

y nunca más,

nunca, nunca,

porque no hay cuervos ni palomas en la plaza

derrotada por la angustia,

y todos tus huesos hermanados por la envidia

van cobrando una a una las monedas

del infortunio, la renta que debemos al mundo

por donde salen en tropel, los nuncas, todavías,

o acasos irresueltos que no pudimos soñar

en las refriegas.

No, nunca más,

no se determinan las sombras

por el ala oscura de la noche,

sino por la menguada luz

donde atisba un ojo, un ojo capaz

de concebirnos, aviesamente, en la tormenta,

aunque los paraguas no puedan

refrenar las ganas de llover en adelante y siempre…

nunca más,

aunque tu pluma no cese a la medianoche

de rasgar los papeles,

de poner matasellos al último olvido.

 

 De mi libro inédito ALTAR DE DESCONCIERTOS

[Ronald Bonilla Carvajal]

Gracias Críspulo, abrazos

[Ronald Bonilla Carvajal]

Gracias, Elías, por el bello destacado. abrazos

[Elias Antonio Almada]