GENERACIÓN

[Ronald Bonilla Carvajal]

Sentado a la orilla de un milagro

cualquiera

que pasó arrancando uno más de mis cabellos,

al borde de lo que inicia

su catarata hacia el fin:

La muerte no tendría sentido

si no aprendiésemos

su experiencia de tránsfuga hacia siempre.

Sentado aquí en la piedra

que buscó en vano Vallejo

con su cansancio enquistado

en el alvéolo corazón izquierdo,

mientras canta la radio

en un idioma cercano

que no descifro aún:

Las fresas y los jóvenes cayeron

a golpe de batones y de gases

                                                          (allá en los setentas),

mientras nos reparábamos

para hacer la guerrilla o el amor

con una euforia inusitada.

-Esta es el arma - nos decían,

aquí el corazón al lado,

mientras palpitábamos

buscando rescoldos de una niñez derruida.

Aquí en el pretil del pelo largo,

el retrato del Ché -o el de Raquel-,

el concurso de belleza o la feria ganadera,

todo era en símiles dispersos

mientras corríamos por las calles

                                                            perseguidos y felices.

Sentado estoy a la orilla de los años,

aquí en la Facultad,

recordando el salto inverosímil

                                              de unas caderas amadas,

de viejos amores que olvidé en el desván;

sentado en media batahola,

en medio de los primeros "hippies"

allá en Bellas Artes,

o en mi auto 88 esperando

tu histeria pos-examen, hija, 

aquí en Farmacia

tan distante y tan cerca

de mis viejas pancartas de protesta,

de mi posición de poeta envanecido y rebelde,

de la Cantata de Iquique y mi actuación de pobre.

Al igual que tú, sentado,

tú reventándote el cerebro con esas fórmulas,

yo llamando a las musas de la evocación:

allá cuando el poema era tan vivo

que nos escupía en el rostro.

Laureano por los predios

alcanzando a Julieta ya preñada,

Debravo con sus poemas sudorosos

de papel membretado bajo el brazo;

Henry con su Bakunin

gritando que no hay dios

sino Cristos crucificados,

algunos cargando con el dolor de todos;

y Memo analizando caos

y Gina y Ana amando en ojos nuevos,

y Gerardo con su fábula inconclusa

y Carlos, Hubert, Sonia, Carmen,

Eric, Sonia, Fede, Róger,

José, Amelia, Gabi y Ronald

y todos dando vueltas en círculo vicioso

que no acaba jamás,

no termina su ciclo,

su karma o marca-cicatriz

que llevamos, caínicos doblados.

¿Adónde sacudimos la cabeza

o nos rascamos?

¿Qué frondas nuevas vamos a fundar

con la caricia o el viento?

¿Qué ventanas romper con piedras

o voces o improperios?

En qué sillón nos sentaremos

y cada quién enterrará recuerdos

debajo de rutinas y procesos,

pero aún bajo las nalgas

                                         sangrará la esquirla.

Ya iremos a contemplar el círculo.

La muerte no tendría sentido

si su experiencia vital no continuara.

De PORQUE EL TIEMPO NO TIENE SOMBRA,

Premio Nacional de Poesía Aquileo Echeverría, 2001

Segunda Edición, 2004 Editorial Costa Rica

[Ronald Bonilla Carvajal]

Gracias, Beatriz, me azoras con tu comentario, un fuerte abrazo.

[Beatriz Teresa Bustos]

He quedado sin palabras ante  tan excelso poema. Felicitaciones Ronald

[Ronald Bonilla Carvajal]

Gracias, Liliana por pasar, dejar tu huella y la bella imagen, abrazos.

[liliana gonzalez]

a iremos a contemplar el círculo.
La muerte no tendría sentido

si su experiencia vital no continuara.

gracias

 mary