Tánatos

[Constantino Hernández]

A Edgar Allan Poe

Discurrir de los instantes sin conciencia de bordes hacia la incógnita. Certeza de la noche pululan en fragmentos las auroras. Más allá del alfabeto del tiempo que nos lleva… el limbo de la noche y el asombro súbito. Istmo de la palabra, los ecos son caminantes sin sombra que susurran en los caminos. Sucumben los gestos al abrazo sombrío de la Beatriz del mármol. Sin lluvia, sin sequía. Sólo el rictus.