¿Acaso no será brizna mañana

lo que hoy apenas mece el viento?

¿Acaso de tanto morir el sol

se negará a nacer de nuevo?

Y el hombre y la mujer, pequeños, torpes,

se creerán dueños del mar y la montaña,

dirán que el cielo es suyo aunque no sangre,

que el árbol es un objeto para hacer paredes,

encapsularán el…

Acaso te quiero verde,

verde mar, verde campana, verde latido

huyendo hacia la tempestad silente.

Acaso cascada, catarata, caída

vertiginosa del cielo entre tus verdes.

No sabes acaso que el lugar del edén

lo estamos perdiendo de puro desamor.

Y sólo…

I

Mucho dolor ha pasado, es cierto,

bajo el puente.

El estiércol se ha macerado contra las venas

de los oleoductos impuestos.

Y nosotros, hechos de los mismos pasos,

caminantes al fin sin tregua,

sedientos de un mañana,

vamos al río que no se cansa de hablarnos,

ni desangra sus ecos

para obsequiar su…

Aherrojado a la deriva,

al manglar en cuya liana

no sobrevive el corazón ni la piedra;

anudado a la sierpe y su veneno,

parricida en el estero

donde cicatriza el miedo

a las orillas de esta oscuridad.

Solo la estela de mi cicatriz

pulula con tu olvido

y mis ganas de volver a los…

Aníbal pensó en Roma

cuando levantó su espada…

pero yo soy poeta de entreguerras.

El buen salvaje

no sabe porqué llegó a mis pies.

Es poco probable que cese la lluvia

todavía.

Es poco probable que mi postura

para escribir

haga que…

Es imposible entonces

hacer un boquete para escapar.

(El ocio le cae bien

incluso a la pobreza).



Es imposible cavar,

hacer…

Se ahoga el hombre

bajo sus propias tenis tristes, ¿acaso?

¿Se ahoga la melancolía en su propio charco

de desolación, acaso?

Quizás, no lo sé,

vamos empujando con brazos por alas,

con piernas y cicatrices hacia adelante,

como si no se hundieran nuestras sombras

en el…

Inicio el compartir por este medio mi nuevo libro RECURSO DE AMPARO, que espero vea la luz de su primera edición en el 2019. su primera parte se llama:Poemas sin salida al mar...



Este es el primer poema



PARADIGMAS



Esta ciudad volátil

emprende paradigmas

difíciles de emular

en la seca estación

de mis cuadernos.



La luna se atora, asustadiza y febril,

detrás de ventanales hoy obtusos,

y un jazz se burla

en el cafetín, de la…