Las manos
son el mundo pequeñito
con que se hace el mundo.
La tarde es la simiente.
Jugamos a verter el beso de los cuerpos.
A llenar las manos, los ojos,
con el brío,
y con fe en las canciones cotidianas,
en los panes frescos.
La tarde es la simiente
que crece en los vientres,
que ara los campos,
que nos da su sangre.
Jugamos a llenar las manos con mil manos.
Jugamos a verter la caricia,
a llenarla de futuro.
Tus manos, amor mío,
son las manos con que se hace
el infinito.
La tarde es la simiente,
en ella dejamos nuestros dedos
asidos como niños en un beso silencioso,
en ella tu pequeño sexo de mujer
se duerme y hace la noche,
mientras me recibe como a una oración
que canta el viento.
Y las manos prosiguen la creación
del infinito.
de mi libro LAS MANOS DE AMAR
EDITORIAL COSTA RICA, 1971
Comentario
Gracias, Azucena, abrazos
Muy sugerente poema.
Azucena
Gracias, Beatriz, un fuerte abrazo
Gracias Elías Antonio, por destacar mi poema, abrazos
Gracias, Delia, el siempre atañe a más de 50 años de hacer poesía...abrazos
Gracias, Inesita, me encantas con ese diminutivo, abrazos
Ronald,realmente un placer pasar por tan bellas letras.
Cariños de Inesita
Es bellísimo este poema que nos compartes. Gracias, Ronald. ¡Siempre tan creativo!
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Ando revisando cada texto para corroborar las evaluaciones y observaciones del jurado, antes de colocar los diplomas.
Gracias por estar aquí compartiendo tu interesante obra.
http://organizacionmundialdeescritores.ning.com/
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