Son estos raros símbolos:
mis manos en la noche
interpretando la lúdica comparecencia
del tedio.
Un desconocido pregunta
por mi torpe lenguaje:
Son estas flores putrefactas
de un casto Baudelaire.
Los caminos negados de la fiesta de máscaras
y Rimbaud en el exilio.
Vargas Vila, el esteta,
expulsado en ausencia del panteón de los necios.
Y quizá yo inclinando mi sombrero de ausencias
ante el vivo portal
de una tal Bovary.
Todo está en otro siglo;
Maupassant y la savia
que los trenes entregan de nodrizas amables
a un hambriento soldado que fui yo en otra vida.
Tolstoi, Dostoyeski, Shejov y Balzac
trocando el oro por la sangre del hombre,
Valle Inclán provisto de aciagas galanterías
y un Quijote imposible
desfaciendo entuertos de un mañana sin luces.
Mira cómo han de desangrarse
ebrios los poetas en la esquina:
Darío, y también Martínez Rivas.
A Otto René y a Roque
los mataron por siniestras andanzas,
y a nosotros se nos murió Jorge sin velas
en esa carretera,
le proscribió el cementerio aquel cura de pueblo,
y Laureano dijo su poema rebelde
bajo la lluvia de agosto,
y después fue tan grande su canto que quisieron borrarlo;
yo era solo el imberbe
con sus manos holladas combatiendo la guerra.
Todo está con la noche
en que a Federico mataron,
en su nuca de lunas tres puñales,
tres ráfagas clavaron como las banderillas
de la fiesta taurina.
Walt Whitman le canta a los negros de Manhattan
y un bruto es reelecto en la noche del hombre.
Alguien en las costas del sur está nombrando
de nuevo a las cosas, está llena su palabra
de una muerte tan solidaria
como sus odas salvadoras.
Es Neruda subiendo a los andrajos del cielo.
Y está Hernández llorando sus cebollas ausentes,
reponiendo sus piernas en la libre
determinación de su rebaño perdido.
Nicolás convocando a sus abuelos.
Shakespeare supliendo la materia del sueño
y Vallejo con su muerte en París
preguntando por esa piedra
en qué sentarme ahora a platicar contigo.
Es ese viejo profesor en los campos de Castilla
y Juan Ramón también
inventando a Platero,
Borges con su ciego bastón
y el laberinto en la frase certera,
un Sábato en el túnel
conmiserándose
de sus propios personajes que regresan siempre.
Y Gustavo Adolfo de asuntos lleno
enloqueció a la lira.
Homero y Ovidio y Virgilio y Dante,
y ahora Octavio, preguntan por la paz
y su fragua de fe.
Y Goethe y Victor Hugo buscan entre la noche
harapos del hombre, punzones de cielo.
Y Carmen Lyra y Gabriela Mistral
y Sor Juana y Juana y Alfonsina y George Sand,
y las nuestras- lo afirmo-
Yolanda y Eunice y Julieta,
auscultan a los hijos de todas las madres.
Saramago con su ensayo de cegueras en blanco,
con sus votos en blanco en la ciudad de sus muertos
y Gabo festejando sus putas más santas.
Unos dicen que viene
la procesión de otro lado.
Pederastas impunes,
evasores de impuestos,
¿quién ha dicho que a todos nos alcanza la plata…?,
al menos comemos, poquito a poco, a veces,
al menos.
Son símbolos extraños de un comienzo sin luces
para un siglo ofuscado.
Pero aún hay poetas,
locos, ditirámbicos que sueñan y se duelen
confusos entre las alcantarillas
por donde el cisne, el ángel terrible que Rilque
cantase,
va dejando muñones de un mañana de abrazos.
Va dejando la oscura latitud de los símbolos.
de mi libro LA LUJURIA DEL PÉTALO
DERECHOS DE AUTOR PROTEGIDOS POR LEY
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Amigo Ronald, bien merecido reconocimiento, pues todo su trabajo es excelente y merece ser reconocido sin duda alguna. Felicitaciones...
Mi querido amigo muy bien merecido este
premio que te otorgan por tu hermosa
obra poética.
Un abrazo fraternal y felicitaciones
Gracias, rosemary.
Gracias , Federico, por tu nuevo paso por mis letras.
Gracias , Jhonny Oliver, abrazos.
Gracias, Ligia Rafael, abrazos
Gracias, Kokul, por tus felicitaciones.
Y gracias a la administración por esta distinción, abrazos a todos.
Gracias, amigo Duende, abrazos.
Un reconocimiento que merece tu obra, por la calidad con que expones el tema. Felicitaciones.
Gracias, Celia, abrazos.
Gracias, Rafael, abrazos.
Sublime itinerario por la literatura universal, me emocionó encontrarme a Jorge, a Laureano, a Carmen a Yolanda ... razón de ser de mi sin razón.
Abrazos y FELICITACIONES, amigo.
RED DE INTELECTUALES, DEDICADOS A LA LITERATURA Y EL ARTE. DESDE VENEZUELA, FUENTE DE INTELECTUALES, ARTISTAS Y POETAS, PARA EL MUNDO
Ando revisando cada texto para corroborar las evaluaciones y observaciones del jurado, antes de colocar los diplomas.
Gracias por estar aquí compartiendo tu interesante obra.
http://organizacionmundialdeescritores.ning.com/
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