Y para qué escribir entonces, si no sale de mí y del entorno en que la vida florece. En un erial quizás o en un campo florido: no es poesía. Ésta a veces nace de recónditos ayeres que se van acomodando entre mis manos, desde que tenía 10 años hasta la fecha, reflejo de mi vida indecorosa y en otra subyugada por las lágrimas. Pero qué es poesía, pregunta tan absurda y tan solemne a la vez, en dónde…
ContinuarAgregado por Sergio Martín Jacobo Martínez el octubre 13, 2016 a las 5:39pm — 2 comentarios
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Ando revisando cada texto para corroborar las evaluaciones y observaciones del jurado, antes de colocar los diplomas.
Gracias por estar aquí compartiendo tu interesante obra.
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