Inicio la SEGUNDA PARTE de mi libro CABOS SUELTOS denominada CLÁUSULA DE LAS ESTACIONES (la mayoría, poemas hechos a partir de y con intertextos)

Este es el primero:

SAUDADE SIN NOMBRE

"De saudades sin nombre"

va impregnando el otoño

con su sepia los parques,

ese que se percibe detrás de las persianas,

el que antepones a tu…

No hay azul más inaudito que el poema,

no hay gota más sutil que esta palabra:

viajó Dario en el azul perdido

de su propia evasión, viajó Picasso

preguntando por la paleta modernista,

vino Albán y selló de azules su vanguardia,

revelación de la aurora,

tuvieron miedo de añiles los poetas

temerosos,

los mediocres que rehuían…

¿Dónde está ese niño que te lee

al borde del río un poema,

un cuento, una aventura

que no tienen los piratas

cuando aman?

¿Adónde se marchó

en la noche aquella

donde solo se jugaba

a los viejos dados desgastados

de una niebla de vida

que atormenta?

Búscalo, búscalo,

él viene de regreso

a la casa del…

No es tan importante el nombre.

Ahora que Lucía las colecciona,

en prendedores, en adornos, en caminos,

cómo haré para entregarle ésta

contrapuesta al verde de la gota,

mariquita, vaquita, qué sé yo.

Roja, rojita, con sus puntos blancos,

cómo he de arrancarte

del venturoso verde,

cómo de los nenúfares silentes

voy a…

Mímesis - dijo Aristóteles

mientras el niño en su raudo velocípedo

de un siglo insospechado

era otra vez el papel  en su calle sinuosa.

La mano del poeta, del fotógrafo, del dibujante

serían la misma si no se transpusiera

el  cielo entre los ojos del hombre.

Y el erizo…

No ha de imitar la calle o la calzada

al cielo,

no ha de parecer el hombre de la esquina

un trapo roto, un muñeco vencido,

algo descarriado aunque bien compuesto 

por el traje,

no serán las ventanas

pálpitos de lo que ya no vemos,

solo el espejo de la sombra sin la sed,

sin el fuego,

solo el…

Esa gota por lo que inventa

es más importante que el ojo de la cámara,

lo que nos dice no es el aire ni el agua

ni la circularidad de Dios en su pequeño claustro.

Lo que crea no es una…

Solo si alguna vez fui el campesino

y subí por escarpados montes

endilgado a ti, zapato.

Si algo de mis callosidades,

si algo del terruño dejé entre tus moldes

de cuero protector,

si algo del surco que la tarde abría

cuando el sol se derramaba áspero

entre la ajena heredad,

si algo del sudor de mis tobillos

resbaló al…

Dónde están las putas llaves?- pregunté,

una tarde en que el desierto

de la casa me asolaba.

Sólo vino el perro con su péndulo cariñoso

a lamer mis viejas heridas.

Pero dónde dejé las llaves?

El perro preguntaba por su ración de caricias.

Se las di, sentándome en el diván

de la nostalgia.

-Aquí puse un…

Digo que el hombre

puede soñar la infinitud

aún en las estrías de la sequedad.

Aún en medio del desierto,

servirá la curva del horizonte

para sospechar su arribo desde el cielo finito.

Aún…

No importa si somos los mismos de los parques,

igualiticos,

desgenerados,

con la aglomeración de la vida

palpitando en la rutina.

No importa si estamos sobre el hielo o la playa,

si vamos sobre la rampa

en la hora pico, mientras unos ríen,

otros lloran,

y en nuestros trajes de siempre

resbalamos al fondo de nuestra…

 A Julia Sabah, pintora, poeta, amiga.

No en balde la mariposa se posa 

ociosa, así  en tu mano;

no en vano tu mano, ahora sí,

vuelta rosa, se torna instante,

se torna eternidad,

y el…

He atrapado esta imagen

para calentar tus sienes en las madrugadas

en que el frío

no nos deja más que soledad

compartiendo la misma lejanía.

Pero aunque el sol venga de abajo

y la luna se torne un desafío,

un desafuero de aureolas

que alaguna…

Atravesar las nubes o la sal,

postular el paso para adelantar

el horizonte,

cicatrizar en el espejo que la vida otorga.

Ser solo esta sombra y no el camino

que lleva a algún lado,

que sabe de la soledad

como sabe del encuentro.

Quizá dejar que la luz sea solo

la forma de dejar cicatrices en el…

“Y yo la llevo, la llevo arrastrando por las aguas inmensas, sin paralelo el deseo”,

Benjamín Araujo

Esta Afrodita

que amamos los poetas

quizá en el ostracismo

de sabernos confinados a los más violentos

huracanes, a los más sórdidos…

Ésta es el agua, ésta la mirada,

los juncos arremetidos por la corriente,

a veces aherrojados a la desesperanza;

todo el anhelo del hombre busca en la cumbre,

quizá en el afuera de un espacio inconmensurable,

y aquí no quedan  más que sedimentos

para el desconcierto de haber pasado

mancillando la tierra,…

Otra vez solo en medio de los planetas,

escuchando su música lenta

junto al mar

que solo sabe de sueños en la muerte abisal

de los celajes.

Otra vez solo rememoro

las veces que las sábanas confundidas

nos miraron amar

como se aman los átomos ubicuos,

vibrátiles corazones entrecruzándose

ante el poniente.

Otra vez…

Este es el libro, subo sus escalinatas pardas

hacia el lúdico césped,

sus escalinatas olorosas a canela,

hacia la ventana

que de pronto vuela, como todas las cosas.

Este es el libro…

Los símbolos inefables que de nuevo

nos hacen la mirada.

Emerge el verso…

Ha pasado tanto el viento

esta mañana ante mi casa,

ha pasado ululando, silbando, empujando

ventanales y tejados,

ha entrado por rendijas y resquicios,

ha cantado, y sin embargo,

mis versos sólo saben que el…